George Sand ( 1804 – 1876), scrittrice francese.
Non ho letto nulla di lei, ma la conosco di fama, anche perché usò (o dovette usare) come pseudonimo un nome maschile per pubblicare le sue opere.
James M. Cain (1892 – 1977), scrittore statunitense.
Ho letto tanti anni fa “Il bambino nella ghiacciaia”, di cui non ricordo nulla. Però ho visto il film, famosissimo, tratto del suo romanzo “Il postino suona sempre due volte”.
Stanislao Nievo (1928 – 2006), scrittore italiano.
Discendente di Ippolito Nievo, di lui ho letto “Il prato in fondo al mare”, che racconta del naufragio del vascello su cui Ippolito, appunto, era imbarcato per tornare da Palermo a Torino.
Anna Banti (1895 – 1985), scrittrice italiana.
Di lei ho letto un racconto, “Lavinia è fuggita” e il romanzo “Artemisia”, biografia della pittrice Artemisia Gentileschi, molto interessante.
Alberto Bevilacqua (1934 – 2013), scrittore italiano.
Non mi pare di aver letto suoi romanzi, però ricordo il bel film tratto da “La Califfa”, con Ugo Tognazzi e Romy Schneider.
Pearl S. Buck (1982 – 1973), scrittrice statunitense.
Ha vinto il premio Nobel nel 1938. di lei ho letto “La madre”, “L’amore di Ai-Huan”, “Questo indomito cuore” e “Stirpe di drago”, ma negli ormai lontani anni Ottanta.
Di lui ho letto, una decina di anni fa, “Le mie prigioni” e l’ho trovato un libro davvero bello, pieno di umanità. Credevo fosse un po’ “melenso”, invece è molto misurato. Insomma mi sorprese favorevolmente. Lo considero un libro da leggere, anche come incursione nell’animo umano.
Di lui non ho letto libri ma oltre a conoscerlo di fama immagino di aver letto degli interventi come critico.
Ho letto da giovane “Signorinette” e “Signorinette nella vita”, li aveva conservati mia madre, come altri suoi libri di quand’era bambina e ragazza.
Ho letto che questi due romanzi vengono avvicinati a “Piccole donne” e in parte è vero che si somigliano, del resto non potrebbe essere diversamente parlando di ragazze che diventano donne.
Di lei ho letto “Il sentiero per il lago” e “Il trentesimo anno”, letture di oltre venti anni fa. Ricordo solo che mi erano piaciuti e che scriveva bene.
Bruce Marshall (1899 – 1987), scrittore scozzese.
In casa ci sono tre suoi libri, ma non ricordo di averli letti.
Natalia Aspesi (1929), scrittrice italiana.
Non ho letto i suoi libri ma certamente qualche articolo e l’ sentita qualche volta in tivù.
Giacomo Leopardi (1798 – 1837), poeta e scrittore italiano.
Grande, triste (a non solo) Giacomo… bellissime certe sue poesie, amo moltissimo “L’infinito”. Ho letto anche alcune delle operette morali, certo era un grande erudito e di grande sensibilità.
Antoine de Saint-Exupery (1900 – 1944), scrittore e aviatore francese.
Il suo stupendo “Il piccolo principe” lho letto solo una ventina di anni fa. Come non amare la piccola volpe?
Oriana Fallaci (1929 – 2006), scrittrice e giornalista italiana.
Di lei ho letto “Penelope alla guerra”, “Lettera a un bambino mai nato”, “Niente e così sia”.
Brava, indiscutibilmente.
Luigi Pirandello (1867 – 1936), scrittore e drammaturgo italiano.
Premio Nobel per la letteratura nel 1934. Grande, grandissimo. Ho letto moltissime sue cose, sia per teatro che novelle che romanzi e visto anche diverse rappresentazioni teatrali.
Qualche titolo fra i miei preferiti: “Uno nessuno e centomila”, “Il fu Mattia Pascal” (di cui ho visto oltre venti anni fa, forse trenta una splendida trasposizione teatrale interpretata da Giorgio Albertazzi e Lina Volonghi); “Il gioco delle parti”, “Ma non è una cosa seria”.
Uno dei miei autori preferiti, insomma.
Jean Jacques Rousseau (1712 – 1778), scrittore e filosofo svizzero-francese.
Come non citare l’autore del “Contratto sociale”?
Richard Bach (1937), scrittore statunitense.
Di lui ho letto il famoso “Il gabbiano Jonathan Livingston” che mi è piaciuto molto e “Il cielo ti cerca” che invece ho trovato poco interessante.
David Leavitt (1961), scrittore statunitense.
Di lui ho letto “Un luogo in cui non sono mai stato” e “L’uomo che sapeva troppo”, il secondo è una biografia di Alan Turing, uno dei “padri del computer”.
Fabio Volo (1972), scrittore italiano.
Di lui ho letto qualche anno fa “Un posto nel mondo”.
– Stasera hai proprio bevuto troppo.
– Io? Sono assolutamente sobrio. Potrei continuare tranquillamente fino a domattina. Nessuno regge l’alcool bene come me.
– Sì, certo. Come l’altra notte, che ho dovuto trascinarti a casa.
– Ti sbagli. IO ho portato te.
– Niente affatto. TU eri così sbronzo da non reggerti in piedi. Non ricordavi neppure dove abitavi. Mi chiedevi di continuo “dove andiamo?”.
– Ehi, guarda là, in quell’angolo. Che cosa c’è contro il muro?
– Là in terra? È un uomo, mi pare. No?
– Accidenti. È proprio un uomo. Che bel vestito. Cosa ci fa lì disteso? Dorme?
– Sei davvero ubriaco. Non lo vedi che è morto?
– Morto? Sei tu ubriaco. Uno vestito così bene non può morire in questo posto schifoso. Muore nel suo letto. Con tutti intorno.
– Magari gli è venuto un colpo. O l’hanno ammazzato. O s’è ammazzato da sé. C’è del sangue sulla giacca.
– Ammazzato? Andiamo via allora. Andiamo via.
– Aspetta. Voglio vedere se ha dei soldi. Spero che qualcun altro non gli abbia già vuotato il portafogli.
– Andiamo via. Daranno la colpa a noi. E poi i soldi di un morto non li voglio, portano male.
– Sciocchezze. I soldi sono soldi e basta.
– Non mi piace. Lascialo stare.
– Niente affatto. Alla fortuna non si deve dire non mi piace. Altrimenti si sdegna. Smetti di lagnarti e dammi una mano a girarlo. Pesa.
– No, io no. Non posso.
– Forza. Un minuto e ce ne andiamo.
– Non posso toccarlo. Non posso neanche guardarlo. Sembra che mi somigli. Sembra che mi guardi.
– Ma se ha gli occhi chiusi.
– Ti dico che mi guarda. Lo sento. Andiamo via.
– Che idiozie. Proprio stasera ti doveva prendere la sbronza triste? Mi tocca sempre fare tutto da solo. Dove diavolo tiene la grana? Qui no, qui nemmeno. Finalmente la tasca giusta. Vediamo… fogli, carte di credito, la patente, una schedina vecchia, tre biglietti da cento e due da cinquanta. Non è un gran che, ma bisognerà contentarsi.
– Non m’importa. Andiamo via.
– Fammi prima leggere chi è. Me lo immaginavo che non era di queste parti, abitava a ***. Mi domando perché mai avrà fatto tutti questi chilometri per venirsene a morire qui. A noi comunque ha fatto un piacere: in certo senso siamo suoi eredi. Buona questa, eh? Ma dove vai, aspetta.
– Vieni via. Che ti interessa sapere chi è? È morto. Morto. Morto…
di Roberto Renzetti
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